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• En Bonaval,
• un rumor ligero del agua de río,
• mezclado con viento que llega de arriba,
• del monte, en donde las nieves,
• que en fechas recientes carameleaban
• cuan duras agujas de gélido dulce,
• se están despidiendo del lecho invernal.
• Suena a despertar.

• Sensación de marzo;
• olor a tomillo, sin flores, temprano;
• la jara, el romero, que se desperezan;
• y un rumor ligero viene por el río;
• el río Jarama,
• de claras corrientes tintas de cristal,
• susurra constante, para quien lo oiga,
• que sus aguas raudas,
• que antes fueron mansas,
• surcan Bonaval.

• En el monasterio,
• campanas de viento,
• fantasmas recuerdos de tiempos atrás,
• tocan a rebato, como enloquecidas,
• pregones henchidos de sentidos mágicos.
• Y por los caminos cuajados de robles,
• hielos derretidos corriendo sin freno;
• pequeños arroyos que prestan sus aguas
• a la manzanilla y a las violetas
• surgen sin cesar.

• Renacen olores que, en los viejos restos
• de aquello que fuera pequeña abadía,
• a modo de incienso,
• perfuman el coro de monjes bernardos
• que por primavera entonan sus cantos.
• Y el rumor ligero que viene del río
• acompaña el rito,  repitiendo sones,
• poniendo matices a la melopea
• que duerme sentidos, despertando paz.

• Marzo llegó ya.
• Los sencillos restos del viejo convento,
• lugar de reposo, de recogimiento,
• no creen en milagros.
• Con seguridad, un año tras otro
• observan pasivos la naturaleza.
• Un año tras otro se envuelven de olores
• y nubes de pájaros entonan sus cantos.
• Y al fondo se oye el rumor ligero que viene del río,
• del río Jarama, junto a Bonaval.

Francisco Jurado Serrano